И това не е ден.
Черният въздух на февруари те залива на вълни.
Изпитваш нуждата да си отрежеш нещо,
косата, главата...
Думите отказват да излизат,
заклещени отново там, където се забиват
всеки февруари.
Мислиш за завързаното куче,
калния двор,
ребрата, които избиват изпод изтърканата козина,
мислиш, че вече никога няма да видиш слънцето,
мислиш, че няма да откриеш кое е сбъркано,
коя е грешката, която носиш.
Гълъбите се препъват в краката ти,
мръсни преспи градска перушина
мислиш за кучето, което подава лапа през решетката.
Кльощава. Кльощава е.
Черният въздух се изсипва в старите ти дробове,
мислиш, кое трябва да се отреже,
мислиш, че нещо непременно трябва да се отреже.
Вещицата от безистена вече те очаква с тъпата си ножица в ръка.
